parallalie

du, klopfenden herzens
entfaltend menschenleer
eine stimme, der klang nur
gegeben im „wären
meine lider lippen“,
fragst nurmehr ihn, wenn dein
blick sich hebt zur dunklen
ausschweifung des platten
horizonts im monte
soratte, in dem das
blau des himmels eine
lücke - schmerzlos - einbüßt
(und mir vorstellen, daß
die linie zwischen ihm
und mir verlängert bis
Marsala reicht und bis
rauf nach Kopenhagen ...),
so büßet wohl der raum
um meinetwegen auch
ein wenig leere ein